No encuentro mas que puertas. No veo mas que picaportes. No me llevo a ningun lado, no me animo a respirar el aire ajeno que no poseo. Dejo que algo se aparte de mi y despues lloro su partida, con miedo, con ansias de error, angustia. Cuando voy a aprender a mirar sin hambre? Que la vida es larga, que no todo es mio, que no llegare a ningun lado caminando para atrás. O de costado. Ordeno mis crusigramas mentales pensando que alguna dia esta malcrianza desaparecera. Sueno con ese dia en el que mis hechos sean cuerdos y propios. Quiero beber mis pensamientos y agarrar, por fin abrir, picaportes. Pienso si quizas mi puerta sea otra. A veces es pura ansiedad. Problema logico, patologia repetitiva. Palabra preferida. Pan con manteca. Solo pienso que mi puerta es otra. No es que puse jabon en mi mano, son los picaportes.